¿Cuantos pintores y poetas, escultores y arquitectos, músicos y escritores, en suma, "artistas" os habrán dicho esto o parecido a lo largo de los siglos?
En verdad es así, muchas veces la creatividad es mas un complicado parto que necesita fórceps para salir y que encima no siempre acaba naciendo un hermoso bebé.
El alma de aquel que ha nacido para crear sufre tormentos que Dante hubiera incorporado a su "Divina Comedia"... Bueno, quizás me he pasado, pero si es cierto, que el artista se siente muy mal cuando no puede crear, que es para lo que cree nació. Clama al cielo pidiendo a Dios le dé cerebro y le quite "el cacahuete" que cree tener en su lugar en esos momentos.
El que nació artista es de una pasta especial, (ya sé, parece un topicazo, pero es real). Mezclese en una coctelera mucha pasión y sensibilidad, dosis de angustia y bastantes gotas de soledad, agitese y ¡voilâ!.
Volviendo con vosotras musas, yo creo, que os pusieron nombre de mujer porque aunáis cualidades que a las de carne y hueso se nos atribuyen.
El artista, es raro pueda crear cuando la vida terrenal le sonríe, pues sólo en desamor y soledad encuentra su inspiración.
"La euforia inspira pero el desamor crea y plasma"
Cuando el genio rezuma alegría, os llama y acudís con vuestras mejores galas a danzar coquetas a su alrededor, más y más y más vueltas ... Él tiene una idea, pero embelesado en vuestra visión, es incapaz de hacer nada y cuando cree haberos cogido por el talle ... huís pudorosas y recatadas de él, dejándole con la miel en los labios.
¿Cómo que no? Imaginaos por ejemplo, que quien escribe una canción romántica, estuviera enamorado y correspondido...:
"me quieres tú, te quiero yo..
y ahora con esto creo una canción-"
¡Terrible ! ¿verdad?
¿Recordais una bella opera, "CARMEN", "AÍDA", "MADAME BUTTERFLY" que no sea un gran drama?
Ahora, cuando el trovador se baja de su nube y se siente hombre hundido con los pies de barro, sólo y triste... aparecéis despacito, tímidas, serenas, le rodeáis maternales, enjugáis sus lágrimas, acariciáis su frente y le susurráis bajito un hermosos cuento que es lo que él siente y le sale del corazón y ¡ahí sí! surge la letra y la música desde el dolor y se escucha una melodía de amor desde el desamor, como tantas:
"- Pide que lloren las estrellas..."
"- ¿Y cómo es él ...? "
"- Reloj no marques las horas porque voy a enloquecer,
ella se irá para siempre cuando amanezca otra vez..."-
ella se irá para siempre cuando amanezca otra vez..."-
Y así tantas! Y así músicos, poetas escritores...
Yo no sé si Dios, me creó para ello, ni si el pastel de mi inspiración, cuando entra en el horno, unas veces se me quema y otras se me queda crudo, pero es igual, para bien o para mal, necesito escribir o tocar el piano o cantar porque, sólo así el fino hilo que me une a este incomprensible mundo, se rompería y moriría.
Siempre me recuerdo con un boli y cualquier papel en la mano ( y "cualquier" es cualquier) folio, Klinex, servilleta, recibo de la luz, propaganda. Es bueno cuando la musa te susurra, escuchar y crear.
Siempre, como humanos que somos, nos gusta que, nuestra creación, aletee en el corazón de otro, pero si no es así, tampoco importa. Aunque estos miles de papeles emborronados, solo fuesen como dice Antonio Gala -"Papeles del agua"- seguiría escribiendo.
¡Buscad vuestra propia inspiración!. Puede estar incluso en mimar unas flores o fabricar un mueble, pero los momentos más duros de la vida serán vuestro "reposo del guerrero" que no os traicionará y os comprenderá siempre.
SALUDOS. OS QUIERO.
LOLA.C.G.
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